21 iul. 2013

La ora adevărului, nici liniștea nici păsările noaptea...*

să iubești cum nu iubește nimeni
iubită cum nu iubește nimeni
trebuie să îngenunchezi cum
nu îngenunchează nimeni
un înger în casa lui

în casa ta în casa noastră
munții să nu se simtă singuri deloc
nici liniștea nici păsările noaptea
noapte de noapte

unde e o groapă putem pune un munte
mai sunt și alte variante de fum aburi ori ceață
zeii zilei le pot spune lapte
noi le spunem poezie tot mai mult ție
inepuizabil te...


                                                      *
                                                                          și iată cum prima
                                                                          zi s-a facut nevăzută
                                                                          cum nevăzut e îngerul din preajma noastră
                                                                          cel care ne învață ce e focul
                                                                          pe noi cei predestinați focului
                                                                          și iată cum ceva din noi
                                                                          rămâne să ude buzele tuturor trecătorilor
                                                                          tuturor însetaților
                                                                          numai pe ale noastre nu
                                                                          un pic mai sus cu un pas
                                                                          în urma noastră lumea pare mai mică
                                                                          decât ea însăși mai departe

                                                                          mai sus cuprinși de frumusețe
                                                                          doi pești își poartă carnea
                                                                          așteptând cuțitul salvator ...
                                                           *

timpul
cenușă într-o numărătoare inversă focul
tu esti mușuroiul de noroc al
unui mort cu cireșe în brațe

tocmai acum și aici
n-ai voie să te atașezi de nimic
cum crezi că poți să pui într-o
cutie lumânarea

pe care o știi aprinsă de-o viață
cum crezi că poți să vinzi porumbei zeilor
de sub pământ care nu mai au gât de durere

și ochi să te vadă fără privire bolnavi
de adânc dorm fără să mă culc
azi n-am știut că nu voi putea vorbi
cu tine...


                                                           *
                                                                 am băut din prima zăpadă până când
                                                                 un zeu necunoscut
                                                                 a înghețat de frig în mine
                                                                 iar eu nu mi-am mai cunoscut mâinile

                                                                 îmi strângeam pieptul la piept
                                                                 îmi mângâiam cu duioșie spatele
                                                                 tot ce părea viu mă umplea pe dinăuntru
                                                                 numai pe umeri durerea creștea ca un epolet
                                                                 îmi mușca din buze cu buzele

                                                                în singurătatea orașului
                                                                mâinile mi s-au ascuns în buzunare
                                                                am să înfiez un porumbel îmi spuneam în gând
                                                                unul mare și alb care știe să se orienteze
                                                                după soare  să zboare
                                                                să zboare...


Niciun comentariu:

Trimiteți un comentariu

Rodica Dascălu -   Mioara Băluță, "Frunze sub un ștergător de parbriz" sau "despre cum "omul este verigă între Dumnezeu ...